Ontem fomos para a cama e, em vez de fazermos o amor, pusemos os cérebros em modo de pausa e começámos as conversas tontas. A determinada altura, a conversa versou no seguinte tema:
Passion: Se morresses, eu queria mesmo era a tua conta bancária;
Gaja: Pois, mas não podia ser. Tinhas que ficar com as minhas cenas e vender no OLX ou no Custo Justo;
P: Não, ficava com a TV e com a mesa da sala e com mais uma cena ou duas. Já eu, se morresse, ficavas com o prémio do seguro. 15 ordenados inteirinhos. Já se eu ficasse deficiente, eram 30 ordenados. Já viste?
G: E depois tinha que ficar em casa a tomar conta de ti?
P: Não, de certeza que a minha mãe fazia isso e tu podias continuar a tua vida.
G: E quem é que te dava banho?
P: A minha mãe...
G: Mas ela não tem força para te levantar!
P: Tá lá a Fáitema.
G: Ah não! Eu queria-te morto mesmo...
P: (...)
O que é que eu ando aqui a fazer, senhores?
4 comments:
Ahhhh, o Amor...!! :)
CM, acho que a isto se chama outra coisa...
É por essas e por outras que a minha mulher nem sequer saber que eu tenho um seguro de vida...
Não vá algum dia ela ter ideias...
Tímido
Já eu não tenho sorte nenhuma. Ela teve seguro de vida, mas antes de estar comigo. Agora, nicles!
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